腊月二十三的晨光，像一缕被糖浆浸透的金线，轻轻穿过青石巷的屋檐。水彩少女小葵推开木窗时，檐角的冰凌正簌簌落下，碎成满地晶莹的糖粒。她呵出的白气在玻璃上凝成雾，指尖轻轻划过，便显出窗外那株老梅的轮廓——枝桠间缀着几朵将开未开的花苞，像灶糖里藏着的麦芽，在寒风中轻轻颤动。

“今日要熬灶糖。”小葵对着铜镜系上靛蓝围裙，发梢别着的银簪是母亲所赠，随着动作在晨光里闪出细碎的光。她总爱在围裙上别一支新折的梅枝，说是“把春天别在糖锅边”。灶台上的铁锅已烧得滚烫，小葵将泡发的麦芽轻轻倒入锅中，豆汁顺着石槽流下，汇入木桶中。水彩的颜料盒就搁在灶台边，钴蓝、赭石、朱砂在瓷碟里晕开，像把整个冬天的色彩都揉进了糖浆里。

“小葵，熬糖要慢，火要匀。”母亲的声音从里屋传来，带着老式火炕的暖意。小葵应着声，缓缓转动糖锅，糖浆在锅中轻轻荡漾，泛起细密的泡沫，像冬日的私语。她总爱在熬糖时哼些小曲，说是“让糖浆带着歌声的韵律”。锅中的水汽氤氲升腾，小葵握着糖铲的手微微发抖，却不是因为热，而是因为糖铲上沾着的颜料——那是她昨夜调色时，不小心蹭上的靛蓝。

“啪！”一滴糖浆溅到了小葵的围裙上，开出一朵小小的糖花。她慌忙去擦，却见母亲站在门边，手里捧着个青瓷碗，碗里盛着刚熬好的糖浆。“慢些，”母亲的声音像老火炕上的烟，“灶糖要熬得透亮，像你画里的山水，远近都要有层次。”

小葵低头看锅中的糖浆，果然见糖浆在锅中轻轻荡漾，泛起细密的泡沫，像她水彩画里远山与云雾的交界。她忽然想起昨夜调色时，将赭石与朱砂混在一起，竟调出了种奇异的红——像腊月二十三晨光，又像灶糖里藏着的红枣。此刻，那抹红正透过糖浆，在锅中隐隐发亮，仿佛时光的褶皱里藏着无数未说尽的故事。

“小葵，火候到了。”母亲的声音将她拉回现实。小葵关小火，将糖浆倒入模具中，慢慢冷却。模具是母亲从集市上挑的，边缘绘着几枝瘦梅，与她围裙上的梅枝遥相呼应。她端着模具走到窗边，见檐角的冰凌已化成水珠，正顺着梅枝滚落，在晨光里折射出七彩的光。

“尝尝。”母亲递来一块刚熬的灶糖。小葵夹起一块，咬下时，麦芽的甜香与红枣的甜美在舌尖炸开，混着蜂蜜的醇厚，竟比她画里的色彩更浓烈。她忽然明白，为何母亲总说“灶糖要熬得有层次”——原来，生活里的烟火气，才是最生动的水彩。

“明日去镇上卖灶糖吧。”母亲擦着围裙上的面粉，眼里闪着光，“你画里的春天，该让更多人看见了。”

小葵点点头，将最后一块灶糖盛到盘里。盘底的梅枝在晨光里舒展，像她水彩画里未完成的笔触。她知道，当明日的晨光再次漫过青石巷时，她会带着这些灶糖，把腊月二十三温暖，画进更多人的春天里。

灶台上的颜料盒还敞开着，钴蓝与赭石在瓷碟里静静相融。小葵轻轻合上盖子，听见窗外传来卖糖人的吆喝声，混着远处孩童的嬉闹，像一曲未完的水彩交响。她系上围裙，准备开始新的一天——因为腊月二十三的灶糖，还等着她去熬出更多的层次与甜蜜。