《裂帛》
淮南，盱眙城。
十一月的寒风像刀子，刮过城墙上的每一块砖石，卷起地上干涸的血迹，扬起一片腥红。城头的旌旗早已破烂不堪，只剩下半截旗杆倔强地立着，在风中发出呜呜的哀鸣。
谢铮站在城楼最高处，玄色披风被风吹得猎猎作响。他脸上有新鲜的伤口，从眉骨斜划到颧骨，血已经凝结，但边缘开始溃烂。左臂用布条草草包扎着，布条被血浸透，又在寒风中冻硬，像一圈红色的冰壳。
从他率军驰援盱眙，已经过去十日。
这十日，是地狱。
慕容垂的五万大军将盱眙围得水泄不通，每日轮番攻城。箭矢如雨，投石如雷，云梯一次次架上城墙，又被守军拼死推下去。城下的尸体堆积如山，已经快要与城墙齐平。胡人骑兵绕着城池昼夜呼号，那声音像狼嚎，刮着每个人的耳膜，也刮着每个人的神经。
而城内的守军，算上谢铮带来的一万人，总共不过一万八。十日鏖战，还能站着的，已不足七千。箭矢耗尽，滚木礌石用光，连拆屋取砖都来不及——百姓早已逃光，城中空了大半，只剩下这些士兵，和这座即将陷落的孤城。
“将军，”一个年轻的校尉跌跌撞撞跑上城楼，脸上全是黑灰，只有眼睛还亮着，“西门……西门守不住了！李校尉战死，兄弟们快拼光了！”
谢铮没有回头：“还能动的人，全部调往西门。你带队。”
“将军，东门那边……”
“东门有我。”谢铮终于转身，看着这个最多不过二十岁的校尉，“你叫什么名字？”
校尉一愣：“末将……王十三。家中排行十三，没有大名。”
“王十三，”谢铮点点头，“守住西门。守到天黑，你就是校尉。守到明天天亮，你就是都尉。”
王十三的眼睛更亮了，抱拳：“末将领命！”
他转身跑下城楼，背影在寒风中单薄得像片叶子，却带着一股不要命的狠劲。
谢铮看着他消失的方向，闭了闭眼。
又是王家。
琅琊王氏，太原王氏，陈郡王氏……这天下姓王的太多，可战场上的王十三，和建康城里的王令徽，却像活在两个世界。
一个在城头流血，一个在深宅饮泣。
都是命。
城下忽然传来震天的战鼓声。
又一波进攻开始了。
谢铮拔出横刀——刀身已有多处缺口，但依旧锋利。他走到垛口边，俯身看去。
黑压压的胡人如潮水般涌来，最前面是扛着云梯的死士，后面是举着盾牌的刀手，再后面是弯弓搭箭的弓手。阵型严整，杀气腾腾。
“弓箭手！”谢铮厉喝，“放！”
稀稀落落的箭矢从城头射下——箭囊早就空了，这些箭是从战场上捡回来的，有些箭杆都折了，勉强能用。一轮齐射，只倒下几十个敌人，对于潮水般的大军来说，杯水车薪。
云梯架上了城墙。
胡人开始攀爬。
“滚油！”谢铮再喝。
几口大锅被抬上城头，锅里是最后一点滚烫的油——不是正经的守城火油，是百姓逃难时来不及带走的菜油、猪油，混在一起，烧得滚烫。
油泼下去，惨叫声响起。几个胡人从梯子上跌落，身上燃起火焰，在城下翻滚哀嚎。
但更多的胡人踏着同伴的尸体，继续往上爬。
“将军！油用完了！”一个士兵嘶声喊道。
谢铮沉默一瞬，提刀上前。
第一个胡人的脑袋从垛口冒出来，他挥刀砍下。头颅滚落，血喷溅出来，溅了他一脸。
第二个，第三个……
他像一个不知疲倦的机器，机械地挥刀，劈砍，格挡。刀锋卷了，就换一把；手臂酸了，就咬紧牙关。血糊住了眼睛，就抹一把；伤口崩裂了，就勒紧布条。
身边的士兵一个个倒下。有的被箭射中喉咙，捂着脖子倒下，血从指缝里汩汩流出；有的被长矛刺穿胸膛，挂在矛杆上，眼睛还睁着；有的抱着爬上来的胡人一起滚下城墙，同归于尽。
惨烈，悲壮，绝望。
太阳渐渐西斜。
黄昏时分，胡人终于鸣金收兵。
城墙上，还能站着的人，不足三千。
谢铮拄着刀，靠在垛口上，大口喘气。每一次呼吸，都带着血腥味和硝烟味，刺得肺腑生疼。他低头看向城下——尸体堆积如山，有胡人的，也有自己人的。血水在夕阳下泛着暗红的光，像一条缓缓流动的河。
“将军，”赵敢的声音从身后传来，沙哑得不成样子，“统计出来了。还能打的，两千八百七十三人。重伤四百余，轻伤……人人带伤。”
和鹰嘴岭那时，一模一样。
历史在重演。
只是这次，没有援军，没有退路。
谢铮没说话，只是看着远处的敌营。炊烟袅袅升起，胡人在埋锅造饭，准备明日继续攻城。而他们，连一口热饭都吃不上了——城中存粮已尽，最后一点米，昨夜就分完了。
“将军，”赵敢递过来半块硬邦邦的饼，“吃点吧。”
谢铮接过，咬了一口。饼又干又硬，碎渣刮着喉咙，但他咀嚼得很用力。
“赵敢，”他忽然问，“建康那边……有消息吗？”
赵敢摇头：“没有。城被围得铁桶一般，连只鸟都飞不出去。”
顿了顿，他低声道：“将军，您说……朝廷会不会以为咱们已经……”
已经死了。
或者，已经降了。
谢铮知道他想说什么。擅自出兵，音讯全无，朝廷那些大人们，会怎么想？那些弹劾他的奏章，会不会已经坐实了罪名？
“不重要了。”他说，声音很平静，“重要的是，咱们还没死，这座城还没丢。”
他站起身，走到城楼中央。
残存的将士们都聚拢过来，或坐或站，或倚或靠，每个人都伤痕累累，每个人都疲惫不堪，但每个人的眼睛，都还亮着。
像暗夜里的星火，微弱，却倔强。
“兄弟们，”谢铮开口，声音不大，却清晰地传遍城头，“我知道，大家都很累，都很饿，都很想家。我也想。”
他顿了顿，目光扫过那一张张或年轻或沧桑的脸：“但胡人不会让我们回家。他们要的是这座城，是城后的淮南，是淮南后面的建康，是我们父母妻儿所在的地方。”
“所以，”他提高声音，“我们不能退。退了，家就没了。退了，咱们这些人，就白死了。”
没有人说话。
只有风声呜咽，像无数亡魂在哭泣。
“今夜，”谢铮继续说，“胡人以为我们撑不住了，以为明天就能破城。我们偏不让他们如意。”
他走到一个老兵面前——那老兵断了条胳膊，用布条吊着，但腰杆依旧挺直。
“老张，你跟着我几年了？”
“五年，将军。”老兵咧嘴笑，露出一口黄牙，“淝水之战那会儿，我就跟着您了。”
“好。”谢铮点头，“今夜，你带一队人，从北门摸出去，烧了他们的粮草。不要多，烧一处就行。”
老兵眼睛一亮：“末将领命！”
“王十三。”谢铮看向那个年轻校尉。
“末将在！”
“你带一队人，从西门出，袭扰他们的中军大帐。不用拼命，闹出动静就行，让他们以为我们要突围。”
“诺！”
“剩下的人，”谢铮看向其他人，“跟我守城。天亮之前，一个胡人也不许放上来。”
“诺——！”
嘶哑却整齐的应诺声，在城头回荡。
像最后的战歌。