远山在云雾中若隐若现，墨色层叠，仿佛时间也放慢了脚步。

云不是飘过，是在呼吸——

一缕缕从谷底醒来，绕过青峰，又散入虚空。

近处，水声细碎，似谁在石上轻声抚弦。

松枝蘸着风，在空中写着无形的字，竹叶沙沙，应和着茅屋檐角颤动的草丝。

炉火正温，茶烟如魂，一缕，再一缕，从陶壶口中吐出，缠进雾里，分不清是云是烟。

而那人执卷的手，衣袖随风微动，似欲挽住一缕游走的清寒。

茶盏静立案头，水痕轻晃，映着半页诗，几片云，和整个不必言说的午后。

原来山水从未定格，它只是以最从容的方式流动——

在云的缝隙，在风的梢头，在茶烟与墨痕相交的刹那，在这一窗朦胧里，人，也成了画中一笔淡墨。

此间无岁月，唯有物与我，共此一晌轻响，一片朦胧。