腊月十七的晨光，像一滴融化的琥珀，缓缓漫过青石板巷。水彩少女阿青推开木窗时，檐角的冰凌正叮当作响，仿佛天空撒下的碎银。她呵出的白气在玻璃上凝成雾，指尖轻轻划过，便显出窗外那株老梅的轮廓——枝桠间缀着几朵将开未开的花苞，像少女欲言又止的心事。

“今日要赶制春饼。”阿青对着铜镜系上靛蓝围裙，发梢别着的银簪是祖母所赠，随着动作在晨光里闪出细碎的光。她总爱在围裙上别一支新折的梅枝，说是“把春天别在身上”。灶台上的铁锅已烧得滚烫，阿青将泡发的面团揉成雪白的云团，指尖沾着面粉，在案板上按出浅浅的掌纹。水彩的颜料盒就搁在灶台边，钴蓝、赭石、朱砂在瓷碟里晕开，像把整个冬天的色彩都揉进了面团里。

“阿青，火候要文武火交替。”祖母的声音从里屋传来，带着老式火炕的暖意。阿青应着声，将面团擀成薄如蝉翼的圆片，撒上细碎的葱花和虾皮。她总爱在春饼里藏些“秘密”——有时是晒干的桂花，有时是碾碎的核桃，今日却只放了半勺猪油，说是“要让春饼带着水彩的香气”。锅里的油花噼啪炸响，阿青握着锅铲的手微微发抖，却不是因为热，而是因为锅铲上沾着的颜料——那是她昨夜调色时，不小心蹭上的靛蓝。

“啪！”一张春饼翻面时，油星溅到了阿青的围裙上，开出一朵小小的黄花。她慌忙去擦，却见祖母站在门边，手里捧着个青瓷碗，碗里盛着刚熬好的糖浆。“慢些，”祖母的声音像老火炕上的烟，“春饼要烙得两面金黄，像你画里的山水，远近都要有层次。”

阿青低头看锅里的春饼，果然见金黄的边缘卷起，露出内里雪白的面皮，像她水彩画里远山与云雾的交界。她忽然想起昨夜调色时，将赭石与朱砂混在一起，竟调出了种奇异的红——像腊月十七的晨光，又像春饼里藏着的虾皮。此刻，那抹红正透过面皮，在锅里隐隐发亮。

“阿青，火候到了。”祖母的声音将她拉回现实。阿青关小火，用锅铲轻轻将春饼盛到青瓷盘里。盘子是祖母从集市上挑的，边缘绘着几枝瘦梅，与她围裙上的梅枝遥相呼应。她端着盘子走到窗边，见檐角的冰凌已化成水珠，正顺着梅枝滚落，在晨光里折射出七彩的光。

“尝尝。”祖母递来一双竹筷。阿青夹起一块春饼，咬下时，葱花的辛香与虾皮的鲜美在舌尖炸开，混着猪油的醇厚，竟比她画里的色彩更浓烈。她忽然明白，为何祖母总说“春饼要烙得有层次”——原来，生活里的烟火气，才是最生动的水彩。

“明日去镇上卖春饼吧。”祖母擦着围裙上的面粉，眼里闪着光，“你画里的春天，该让更多人看见了。”

阿青点点头，将最后一张春饼盛到盘里。盘底的梅枝在晨光里舒展，像她水彩画里未完成的笔触。她知道，当明日的晨光再次漫过青石板巷时，她会带着这些春饼，把腊月十七的温暖，画进更多人的春天里。

灶台上的颜料盒还敞开着，钴蓝与赭石在瓷碟里静静相融。阿青轻轻合上盖子，听见窗外传来卖糖人的吆喝声，混着远处孩童的嬉闹，像一曲未完的水彩交响。她系上围裙，准备开始新的一天——因为腊月十七的春饼，还等着她去烙出更多的层次。