暮色把山尖揉成淡墨时

你从老灶的唇间升起

像祖母未说完的絮语

轻轻，绕着黑瓦转了三圈

才肯把草木灰的温

系在归鸟的翅尖

风来牵你的衣角

你却不肯走得太急

要等陶罐里的红薯

把甜香渗进泥土

要等门槛上的孩童

追着你的影子，跌进

晒谷场的夕阳里

后来我在高楼的窗口

总错认早餐铺的蒸汽

它们没有你的软

不会在黛色的山腰

画一道绵长的弧

更不会像你那样

把远方的路

轻轻，拉回故乡的梦里