她在庭院里，与花对坐， 月季的红，衬得她的白更清透， 开衫的棕，是泥土的温度， 却托着她，像托着一颗易碎的月。 ～ 枯树的枝桠，在她身后伸展， 像未完成的画， 而她是画里唯一的活色， 连风都不敢太用力，怕吹乱她的发。 ～ 她的影子，落在晾晒的被褥上， 粉的、白的，都成了她的衬， 阳光穿过她的发丝， 把每一根都染成了金。 ～ 她不说话，却比所有语言都动听， 她的美，是静水流深， 是在喧嚣的人间， 依然能守住自己的那片清宁。 ～ 当她转身，整个庭院都跟着呼吸， 原来美从不是刻意的盛放， 是在寻常巷陌里，依然能成为 让人驻足的风景。