七个鬼子，把她围在河边。枪都扔了，开始解裤腰带。他们以为，这下稳了，一个女人而已。她叫李秀英，不过二十出头，家就在河对岸的村子里。三个月前，日军扫荡时，父亲被刺刀挑穿了胸膛，弟弟被活活摔死在磨盘上，母亲为了护着她，被鬼子拖拽时撞在门框上没了气息。 河面结着薄冰，风刮过来像刀子。李秀英没退，脚跟抵着河岸的碎石头，眼睛扫过那七张脸，有的挂着笑，有的急着扯皮带扣，还有个人啐了口唾沫，搓着手往前凑。她手里攥着的东西，硬邦邦地硌着掌心，那是她刚才蹲下身系鞋带时，从淤泥里摸出来的半块砖。 三个月了，她没睡过一个整觉。一闭眼就是父亲胸口那个血窟窿往外冒热气，弟弟小小的身子在磨盘上一动不动，母亲最后看她的那一眼，空得让人发慌。村里人说她命硬，克死了全家。她没反驳，只是每天天不亮就起来，去河边坐着，看对岸那片烧黑的屋顶。她在等什么，自己也不太清楚，也许就等着一个能让她不再只是“逃”的时刻。 领头的鬼子先扑上来，酒气混着汗酸味呛得人恶心。李秀英没叫，身子往旁边猛地一让，那鬼子收不住脚，踉跄了一下。就这一下，足够了。她抡圆了胳膊，那块沾着河泥的砖头，用上了她这辈子所有的恨，所有的力气，“嘭”地一声闷响，砸在那颗剃得发青的后脑勺上。那声音不像砸人，倒像砸破了一个灌满水的闷葫芦。 时间好像停了一瞬。其他六个人愣了，大概没想到这只待宰的羊会突然长出角来。李秀英没停，她知道停了就是死。她朝着最近的那个，把砖头劈面砸过去，趁对方捂脸惨叫的工夫，弯腰就去抓地上那把刺刀，冰凉的铁器握进手里，感觉忽然就踏实了。这不是她第一次握刀，三个月前，她想用菜刀拼命，被母亲死死抱住推到了地窖里。这一次，没人能拦她了。 河滩上乱了套。一个赤着下身的鬼子吼叫着冲过来，李秀英不躲了，迎上去，刺刀往前一送，她记得父亲被挑穿时的角度。刀尖扎进肉里的感觉，又钝又沉，和她想的不太一样。血喷出来，热乎乎地溅了她一脸。她眨掉糊住眼睛的血，看见那张因为剧痛而扭曲的脸，心里忽然有什么东西“咔哒”一声碎了，碎了之后，反而一片清明。 剩下的鬼子慌了，有的去捡扔远的枪，有的还想围上来。李秀英握着滴血的刺刀，一步步往河里退。河水冷得刺骨，瞬间漫过了小腿、膝盖。她回头看了一眼对岸的村子，炊烟正从少数几间完好的房顶升起。然后她转回头，盯着岸上那些惊慌、愤怒又夹杂着不可思议的脸，竟然扯开嘴角笑了一下。她知道自己跑不掉了，河那么宽，水那么冷，身上棉袄浸了水沉得像铁。但那又怎样？ 她不是三个月前那个只会发抖、被母亲塞进地窖的女孩了。父亲的死、弟弟的死、母亲的死，像三把锤子，日夜不停地捶打她，把她心里那些属于“软弱”的部分全都砸扁了、挤出去了，剩下的是一块烧红的铁，又硬又烫。今天这群畜生以为围住的是一个女人，他们错了，他们围住的是一团压缩了三个月、烧得噼啪作响的复仇的火。 一个鬼子端起了枪，枪口在抖。李秀英把刺刀横在身前，河水已经淹到了她的腰。风更大，吹得她散开的头发像一面黑色的、破败的旗。 很多时候，历史书里写战争，写的是数字，是策略，是宏观的胜与败。可落到每一个具体的人身上，战争就是一把刺刀挑穿胸膛，就是一个孩子被摔在磨盘上，就是一个女人被围在冰冷的河边。那些被概括为“暴行”二字的背后，是一个个活生生的人被碾碎时的温度、声音和绝望。而反抗，有时候并不需要多么宏大的计划或伟岸的身躯，它可能就始于河边淤泥里的一块砖，始于一个人被逼到退无可退时，从骨头缝里炸开的那一声“不”。 李秀英最后看了一眼天空，灰蒙蒙的，要下雪的样子。她握紧了刀。 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。