我隔壁邻居是几十年的老中医了，他跟我说，像我这种生了5个孩子，还打掉了两个孩子的女人气血很虚，吃鹌鹑就很补。那天傍晚我正蹲在院角择青菜，王大夫背着药箱从外面回来，白大褂下摆沾着些田埂上的泥。 这辈子最亏欠的就是这身子骨。 生了五个娃，还失去过两个，邻居王大夫总说我气血虚得像被掏空的棉絮。 那天傍晚，日头刚擦着西边的屋顶沉下去，我蹲在院角的老槐树下择青菜。 指尖掐断菜根的脆响里，混进了熟悉的脚步声——是王大夫背着药箱从外面回来了。 他那件洗得发灰的白大褂下摆，沾着些田埂上的黄泥巴，夕阳一照，倒像是撒了把碎金。 “又在忙晚饭？”他停在篱笆外，声音带着点刚从田埂上回来的沙哑。 我直起身揉揉腰，看见他镜片后的眼睛正落在我泛白的鬓角上——他总是这样，看一眼就知道我昨晚睡得好不好。 “王大夫今天出诊远啊？”我没话找话，手里的青菜叶子还在滴着水。 他没接我的话，反而蹲下身，捡起我脚边一片被虫咬过的菜叶：“这菜得用草木灰泡泡，虫子咬过的地方容易招湿气。” 我心里咯噔一下——每次他这样说，准是又看出我哪里不对劲了。 “像你这样亏空多年的身子，光靠喝红糖姜茶不够；得吃鹌鹑，小火慢炖，连肉带汤都喝下去，那东西最是温补。” 鹌鹑？我愣了愣，那小东西毛茸茸的，平日里也就孩子们捉来玩，能有多补？ 王大夫像是看穿了我的心思，用鞋尖轻轻碾着地上的泥团：“别小看这鹌鹑，性子温，不像人参那样燥；农家养的，每天在地里刨虫子吃，那精气神都在肉里呢。” 他说这话时，药箱的铜扣子在暮色里闪了闪——后来我才知道，那天他是去邻村给一个难产的妇人接生，回来路上特意去养鹌鹑的老李家看了看。 原来他不是随口一说，那些看似平常的关心，都藏在他走过的田埂和看过的病人里。 我摸着自己松垮的肚皮，那里曾揣过七个小生命，如今却像个漏风的布袋，连吹点凉风都觉得骨头缝疼。 王大夫大概是见多了我们这样的女人，才会把鹌鹑说得像救命的药引子——他从不讲大道理，只把药方子藏在家长里短里。 那天晚饭，我真让当家的去集上买了鹌鹑，炖了满满一锅，汤面上飘着一层浅黄的油花。 后来我才慢慢明白，有些关怀就像这鹌鹑汤，温吞，却能一点点渗进骨子里去。 补气血哪有什么捷径？不过是日常里的一口热汤，一夜安睡，还有身边人一句实实在在的惦记罢了。 月亮慢慢爬上来的时候，我把最后一片菜叶扔进竹篮。 院墙外，王大夫家的灯亮了，药箱被他轻轻放在桌上，发出“咚”的一声轻响。 夜风带着槐花香吹过，我摸了摸发烫的脸颊——原来被人这样放在心上，是会暖到脸红的。