小时候扎进这梯田里，脚陷进晒得发烫的泥，指尖勾着沉甸甸的稻穗——满脑子是“这垄割完还有三垄”，汗水砸在稻壳上，连风都是急的。裤腿永远沾着草屑，指甲缝嵌着泥垢，那时眼里的金黄，是要赶在雨前收完的“任务”，是傍晚灶台上飘来的饭香前，必须熬完的苦。 如今再站在田埂上，风裹着稻浪往怀里撞。从前弓着背数的“一丛、两丛”，成了铺到云边的浪；当年磨破掌心的镰刀，换成了举着手机拍不完的镜头。 原来岁月最软的魔法，是把从前“讨生活”的黄土地，酿成了后来能装下所有疲惫的风景。脚下的路还是那条，只是从前急着往前走，如今愿意停下来——看风掀稻浪，也看当年那个埋头割稻的自己，早和这金黄，长成了彼此的温柔。
