东北的冬天,风像刀子,但家门一推,热气扑脸。 妈妈熬的酸菜粉条,爸在炕头抽烟,烟圈飘得比云还慢。 那时候,冷是真冷,心是真暖。 现在城里暖气足,可半夜醒过来,总觉得缺了点啥。 不是缺暖气,是缺那声“吃饭了”,缺雪地里踩出的咯吱声,缺不用装的自己。 很多人说东北没落了。 可咱心里的东北,冻不垮,也搬不走。 它在锅盖掀开的那一刻,在老屋窗花的纹路里,在你闭眼就能闻到的柴火味里。 你走再远,它都在你骨头缝里,等着你回来。

东北的冬天,风像刀子,但家门一推,热气扑脸。 妈妈熬的酸菜粉条,爸在炕头抽烟,烟圈飘得比云还慢。 那时候,冷是真冷,心是真暖。 现在城里暖气足,可半夜醒过来,总觉得缺了点啥。 不是缺暖气,是缺那声“吃饭了”,缺雪地里踩出的咯吱声,缺不用装的自己。 很多人说东北没落了。 可咱心里的东北,冻不垮,也搬不走。 它在锅盖掀开的那一刻,在老屋窗花的纹路里,在你闭眼就能闻到的柴火味里。 你走再远,它都在你骨头缝里,等着你回来。

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